Fin.

Admito que a veces me faltan huevos.
Para echarte de menos.
Para quererte.
Para quererme.

Que nunca supe hacer de tripas corazón,
que siempre fui de hacer del corazón tripas.

Nunca tuve cojones de decirte que te quería,
incluso cuando te tenía
entre mis brazos.

Soy un desastre
pero joder;
entiéndeme,
quiéreme,
repárame.

Recuerdo las noches suicidándome desde tus ojos a tu boca,
y de boca a tu ombligo,
y de tu ombligo a tus pies;
me sabía el camino de memoria.

Nunca tuve cojones de cambiar de dirección,
esclavo de las leyes y normas
acabé preso en esta cárcel, que es mi corazón,
marchitado y azotado por la soledad.

Soledad indiferente causada por tu marcha
repentina una mañana de Mayo.

Aún escucho el murmullo de los vecinos,
y tus quejidos,
y mis quejidos,
y tus gemidos,
y mis gemidos.

Me llamabas cielo.

Y yo te llamaba fin.

Candela.

Que no sé querer,
que a estas alturas debería haberlo aceptado,
pero no.

Que no sé ser querido,
que a estas alturas debería haberlo aceptado,
pero no.

Que te echo de menos,
que a estas alturas debería haberlo aceptado,
pero no.

Pero sobre todo,
que me echo de menos,
que ya debería haberlo aceptado,
pero no.

Que echo de menos cómo recorrías mi espalda con tus manos,
y mis manos con tu labios,
y mis labios con tus ojos,
los mismos que me suplicaban cada noche
"quédate".

Que ya sólo son recuerdos
que debería haber aceptado,
pero joder,
entiéndeme.

Me río de Romeo y Julieta,
lo mío con el olvido sí que era amor correspondido.

Todavía sueño contigo,
con tu voz acariciando mis mejillas,
con tus mejillas sonrosadas
como una puesta de sol.

Quería dedicarte este poema
antes de que esta puta mierda a la que llamamos amor
me consuma.

Te llamé Candela porque siembre tuviste un brillo peculiar,
uno que nadie entendía
ni si quiera tú.

Y como una vela,
te apagaste.

Te apagaste, pequeña.

"Al contacto del amor todo el mundo se vuelve poeta."

Odio la debilidad de las personas.
La gente que llora sin más.
Vivir de ilusiones y falsas esperanzas.
Amores a primera vista.
Los atardeceres apagados, la luna sin su brillo.
Los ojos marrones insulsos, las miradas vacías.
Los rostros inexpresivos.
Las lágrimas que nunca fluyeron.
Los poemas que nunca fueron escritos.
Las canciones nunca cantadas.
Los amores jamás vividos.
Y por eso me odio a mí mismo.

¿Y si se me olvida como olvidarte?

Miradas cruzadas.

Suspiros infinitos.

Corazones ardientes.

Almas heladas.

Pupilas desencajadas.

Silencios vacíos.

La lluvia por la ventana.

Y de repente ¡pum! se enamoró. 

Morir para vivir.

Era como las viejas cosas, como el color marrón, como las tardes soleadas, como las películas sin palomitas, como las historias sin final, como un libro sin autor, como las cartas sin destinatario, como el amor correspondido. Inútiles, y así me sentía.

Almas hechas trizas, trizas hechas almas.

Aquel frío que oprimía sus manos.

Aquella soledad que reconcomía su pequeño corazón marchito y desolado.

Aquella inseguridad que la devoraba al verle pasar.

Aquellas sonrisas fingidas.
Aquellas canciones tristes que sonaban cada noche.
Aquellas lágrimas derramadas por la persona equivocada.
Aquellas caladas a aquel mismo cigarrilo desgastado.

Todo aquello era amor, y la estaba matando.

Caos, mi querido amigo.

¿Nunca has tenido la sensación de estar aprisionado, de querer volar y volar lejos y jamás volver, de querer ser libre por un día en tu vida?
Yo sí, a cada paso que doy, todo se torna más oscuro, dejo de intentarlo; esto hace tiempo que dejo de tener sentido para mí, ya sólo me queda morir.
Te fallé, me fallé... ¿a quién le importa?
Caos, desorden... bah, son sólo sandeces.
Era como si mi interior estuviese gritando y la única manera de callarlo fuese morir.

Sin título.

Estoy tan harto de todo.
Harto de que sea tan duro ser tan frágil.
Harto de no saber ni lo que siento.
Harto de no saber si romper a reír o romperme a secas.
Harto de no saber si poner música triste o alegre.
Harto de no saber que hacer en los momentos adecuados.
Harto de equivocarme en todo.
Harto de echarte de menos y odiarte.
Harto de tener que dormirme pensando en ti por miedo a perderme a mí mismo.
Harto de no saber nada de nadie, ni siquiera de mí.

Historias de un amor roto, y unas almas más rotas aún.

Te echo de menos. En serio, ésto cada vez tiene menos sentido, cada día que pasa pierdo las ganas de vivir, de sonreír, de seguir aquí. No me imagino mucho tiempo soportando ésto. Tengo ganas de morirme. Ansío con ganas el día de mi muerte, mi único consuelo es que no queda mucho para ello.

Todo éso me recuerda a aquella historia que solía contarme mi padre, te la contaré y me entenderás. Decía así:

Había una vez un chico y una chica, felices; o eso creían hasta el momento de conocerse. Pasaron los días (no recuerdo exactamente si eran meses, semanas o días; así que lo dejaremos simplemente en 'tiempo') como iba diciendo, pasó el tiempo después de su primer encuentro y el amor fue superior a sus ganas de ser felices, qué ilusos eran. Tuvieron una cita, y otra, y otra después de la otra, y así durante semanas, y meses. Era curioso, llevaban meses quedando todos los días en aquel parque frío y desolado y jamás se habían mirado a los ojos, quizás por miedo a verse el alma o quizás a robársela; eso no lo sabe nadie. "Qué bonito" pensarás, "mentira" te contestaré yo. Aquel amor era bonito, sí; pero no, aquel amor era horrible, los consumía, lo peor era que ellos lo sabían. Ellos sabían que con cada día que se siguiesen viendo era como entregarle un arma al enemigo, un suicidio en potencia. 

Atento, no me gustaría que te perdieses esta parte, es la mejor. 

Habían quedado para verse, ya hacían 9 meses juntos, aquel día iba a ser un día para el recuerdo. Pasearon por el campo, hicieron una pequeño picnic a los pies de un valle. Aquello era perfecto, era el día perfecto con la compañía perfecta. Se tumbaron en un campo de margaritas a contemplar el sol brillar entre las nubes (había llovido y las flores estaban llenas de rocío, por si no lo habías deducido).

- Te quiero, te quiero como jamás podría haber imaginado querer a alguien - susurró ella rompiendo en mil pedazos aquel silencio que los envolvía.

- Calla. ¿No lo oyes?

- No oigo, ¿el qué?

- El latido de nuestro corazón, se está apagando, como una vela en una tarde fría y lluviosa.

- ¿Qué?

- No puedo permitirlo. Prométeme que me perdonarás, y yo te juro que siempre serás esa canción que resuene en mi cabeza tenuemente cada noche de invierno y que jamás caerá en el olvido.

Y en ese momento, sacó una pistola y disparó. Los dos tenían su sueño, él morir habiéndose despedido de su amada y ella descansar junto a él para siempre. 

¡Ya te lo dije, ésta era la mejor parte! Qué irónico, que el amor; que se supone que es lo que llena y da felicidad a la vida nos haga las personas más infelices del mundo.

Espero verte allí arriba.

¡Se ha quedado un buen día para morirse!

Con aquella sonrisa siempre puesta, con aquellas mejillas siempre rosadas, con aquellos labios que invitaban al pecado; todo lo que tenía la hacía perfecta. Todos veían aquella chica de los pechos turgentes, mirada segura y aquella melena reluciente con aroma a vainilla. Nadie veía a la chica que lloraba todas las noches hasta altas horas, aquellas chica que tapaba los moratones con capas de maquillaje, aquella chica que siempre llevaba sudaderas largas para tapar aquellos cortes, aquella chica que no tenía sentimientos; que se los había olvidado en el noveno cajón de su locura, aquella chica que se levantaba con un "no sirves para nada" y se acostaba con un "deberías morir" dirigido hacía si misma.
Despertarse en llantos y sangre ya era rutina para ella. No era sangre lo que corría por aquella venas, no era nada, porque nada corría por aquellas venas; estaban vacías. Y aquello era lo que devoraba sus entrañas de verdad.